La despedida

Las lágrimas fluyen mientras escribo. Hace unos minutos te abrazaba consciente de que posiblemente fuera ése nuestro último abrazo. Durante unos minutos he sentido tu calor mientras nuestros llorosos ojos se despedían, mientras te agradecía todo lo que me has dado, todos los momentos que has estado junto a mí.
No creí que fuera a ser tan duro separarnos, no pensé que pudiera llegar a quererte tanto, me equivocaba. Aquí estoy, llorando desconsolado como un niño, como un niño que dejará de serlo en cuanto nos separemos. Mi infancia muere con este adiós, pasando a ser un mero recuerdo, borrosas imágenes desordenadas de lo que fuimos.
Mañana montaré solo en el coche, la soledad me acompañará mientras me alejo recorriendo aquellos rincones que nos vieron crecer, juntos, las calles por las que paseamos tantas horas, juntos. Entre sollozos me iré alejando, dejando atrás una vida juntos, dejándote a ti, llorando también, a la espera que alguien entienda lo que a mí tanto me cuesta asimilar.
Tus ojos, que nunca habían sido tristes, ahora muestran absoluto abatimiento. Tu sitio ya no está junto a mí. Necesitas que alguien te ayude a seguir tu camino, a llegar al final de tu camino. Te he querido mucho, has sido una parte de mí, una parte de mí que se queda aquí contigo, una parte de mí que se irá contigo. Han valido la pena todos estos años juntos, gracias por todo, te quiero.
Buen viaje.

1er premio Joan Miró. Olafur Eliasson

Hoy he leído que el artista contemporáneo Olafur Eliasson ha sido galardonado con el premio Joan Miró, en la primera edición de la entrega de dicho premio. El nombre del artista danés, del que se pretende ofrecer una retrospectiva en el San Francisco Museum of Modern Art y en el MoMA de Nueva York, me ha hecho recordar mi última visita al Tate Modern de Londres. De aquello hace ya algunos años, pero la entrada al edificio supuso una experiencia inolvidable: el amplio hall se había convertido en una sala presidida por un enorme sol artificial, eclipsando esta obra muchas de las expuestas en el museo.

De aquella visita me quedo con la exposición temporal de Brancusi y con esta imagen que tomé del sol de Olafur Eliasson:

Mi Sant Jordi

Salgo temprano de casa. Me saluda un fresco y agradable aroma, todas las esquinas del barrio alojan una parada de venta de rosas. Hace un magnífico día, al mirar al cielo para comprobar la ausencia de nubes veo como de los balcones cuelgan varias señeras. Sonrío, la gente se ha acordado que es Sant Jordi, posiblemente, la mejor fiesta de la ciudad.
Doblo la esquina y entro en la floristería. Tras aguardar unos minutos, salgo con un par de rosas bajo el brazo, es lo que tiene tener a dos mujeres en casa. Regreso a casa y las coloco junto a sendos libros (las tradiciones siempre pueden ser adaptadas al gusto), ahora a esperar leyendo la prensa a que todo el mundo se levante.

En una hora ya estamos iniciando nuestro paseo por la Rambla de Catalunya. A penas transcurridos unos minutos, pasa una clase de niños ataviados con batas verdes acompañados por dos monitoras, a lo sumo deben de tener 3 años. Cada uno de ellos agarra su cabo de cuerda con una mano para no perderse y sostiene con la otra un globo, un simple globo amarillo inflado con helio con unas letras pintadas. Qué monos, pienso, y qué atrevimiento el de las maestras. La sorpresa está por llegar, pronto descubro que los globos no son más que propaganda electoral de ERC.

Sin tiempo para pensar en el uso político que se le quiere dar a la fiesta de todos los ciudadanos, veo un nombroso grupo de niños de entre 6 y 8 años, éstos con uniformes impecables. Demasiado mayores para agarrar ninguna cuerda, seguían siendo lo suficientemente niños como para llevar también un globo, un globo como los anteriores, salvo con la particularidad de ser azul. En este caso la propaganda la pagaba CiU.

Más adelante, los globos eran rojos, con las siglas PSC, y los niños no parecían ir en grupo, se iban acercando en parejas o de tres en tres. Hay que decir que no eran simples globos de goma, sino de los que tradicionalmente se llenaban de helio.

Llegando a Gran Via se ve algun que otro globo, pero, o bien ya estoy inmunizado o son mucho menos numerosos. Lo que se ve es una última caseta política, la mejor ubicada de todas las de esa calle, flanqueada por señoras de no menos de 55 años, todas ellas de punta en blanco, ultramaquilladas y recién salidas de Llongueras. No hay niños en busca de globos, ni siquiera de caramelos (como un poco más atrás hacían en la parada de ICV), las sonrientes señoras tan solo reparten folletos, de cuyo contenido siento no poder informaros (no por censura, es que yo no he recogido ni globos, ni caramelos, ni folletos).

En Plaça Catalunya, la gente está alborotada ante las cámaras de TV3, Josep Cuní retransmite en directo su programa desde allí, en lo que supongo que debe de ser un despliegue de medios y una labor de producción muy importante.

Ya es hora de comer, y en esa zona los restaurantes están completos, habrá que ir al habitual. Una vez allí descubriré que Montilla ha tomado la decisión de despolitizar la fiesta omitiendo su discurso institucional, decisión que celebro. Descubriré que la oposición, critica ese hecho alejándose más aún de la opinión de sus votantes. Y planificaré la ruta de la tarde, Les Rambles i Plaça Sant Jaume. Ya no hay flores que comprar, ni siquiera libros que ojear, pero sí fiesta por disfrutar.

Nota: los partidos políticos tan solo tenían una parada en La Rambla y otra en Les Rambles, lo demás eran decenas de puestos de libros y todavía más de rosas, y éstos sí se distribuían por toda la ciudad, incluso por donde no hay cámaras que atesoraran su presencia.

Viajes por el Scriptorium, Paul Auster

La última novela de Paul Auster se inicia perfilando a un personaje aislado en una habitación. Una rápida asociación de ideas nos recupera la imagen de Gregorio en "La metamorfosis", pues Mr. Blank parece ser víctima también de una extraña enfermedad.
Sin embargo, unas páginas más y la metamorfosis de Mr. Blank consiste en convertirse en el acusado Joseph K de "El proceso". Sometido a un proceso desconocido, Mr. Blank se pregunta cuáles son las razones que le han llevado a estar recluido en una aislada habitación.

Esta última asociación puede hacer recelar a aquéllos quienes, como yo, tienen a "El proceso" como uno de sus libros favoritos. Y es que "Viajes por el Scriptorium" carece de esa intriga, no da esa última vuelta de tuerca tan acertada capaz de convertirlo en una novela esencial. A penas deja lugar para elucubraciones, para la sorpresa, pues en escasas páginas es complicado trasladar a la mente del lector el drama psicológico del protagonista, sus dramas, preguntas y temores.

En cualquier caso, vemos desfilar algunos de los protagonistas de las anteriores novelas del autor que deambulan alrededor de la figura del protagonista. Una vez más, Auster tiene algo que decir en primera persona, me gusta ese tono de egocentrismo que lo hace introducirse siempre de un modo u otro en todas las tramas y lo dice con el estilo que tanto nos ha atraído en otras ocasiones.

Tiene Ud. razón Sr. Auster, siempre va a estar vivo mientras existan sus personajes; pero, ¿se da cuenta que si fuera por esta novela, no habría ningún personaje capaz de hacerlo perdurar en el tiempo?

Doctor en Alas... en Burgos

Aquí tienes a Tonseñor Rouco Varela, recién estrenada su condición de Doctor Honoris Causa por la Universidad de Burgos. Los jóvenes burgaleses pueden sentirse orgullosos de contar con una personalidad tan querida y admirada investida en su Universidad, alguien tan cercano a la juventud, tan preocupado por sus problemas e intereses (de la juventud, por supuesto).

Atrás queda la imagen de un pancartero "pingüino" (así llaman algunos a quien viste con sotana fuera de su lugar de trabajo) manifestándose exaltadamente contra los derechos de los "maricones"; tal vez el giro se iniciara mientras coreaba pegadizos pero a la vez literarios eslógans contra la LOE en su siguiente toma de la calle. Ese día, la comunidad educativa se dio cuenta de que había que recompensarle de algún modo por el hecho de luchar por la educación de nuestros menores, por tratar de conseguir que no se pierda el privilegio de llegar a millones de niños a quienes todavía hay que domesticar e infundir el miedo necesario para que aprendan a temer a los pecadores de sus padres divorciados, al descabellado preservativo, al intermitente infierno...

Para acabar, vuelve a mirar la foto atentemente. ¿Por qué dirías que tienes a Tonseñor tan triste? Sencillamente porque piensa: "Jo, aprovechando este atuendo, me gustaría tanto poder salir en la próxima manifestación del día del orgullo gay y bailar animadamente sobre una carroza mientras canto a pleno pulmón A quién le importa lo que yo diga..."